Parar

 Si me paro, me ahogo.

Si me paro, me hundo.

Si me paro, el dolor.

Si me paro, el vacío.

Si me paro, existir.

Si me paro, sentir.

Si me paro, la herida  engulle.

Si me paro, la vida descarrila.

No me paro. Sujeta mi latido el puro movimiento.

Ando

 La tristeza me embadurna con sabor a brea.

Me sepulta y no sé donde ser ni qué ponerme.

Me revuelvo en su soledad que me aúlla que huya.

Huyo

Rodeada de otros, caigo.

Caigo en la cuenta y en el  precipicio de entender

que solo ellos, las ausencias que nacen mi tristeza,

podrían anegarla de luz y de esperanza.

Vivir es fácil con los ojos cerrados, sin tocar la cicatriz

 Este barrio que amabas en mis letras, está ,ahora,  salpicado de nueva vida. Morada. Y se me clava con la fuerza de la savia que la empuja. Inmisericorde.

Florecillas moradas, minúsculas crecen entre las piedras de los muros que jalonan el barrio. Cansado, humilde.  Como regueros de belleza que impiden que se rinda. 

Lilas, simples, fragantes, como milagros encendidos, sorprenden y acicalan las calles ajadas y saludan como banderas blancas, de pactos imposibles con la derrota.

Las veo, tan pequeñas, tan llenas de vida, tan hermosas... y se me clavan como añicos, sin ti.

Todo lo hermoso me lleva a ti, me precipita a tu vacío y emborrona cualquier intento de comprender y seguir adelante.

La naturaleza volviendo a la vida, eres tú y me persigue en su sinrazón y su violencia sin ti. Me rompe de emoción tanta esperanza hecha vida, sin ti. 

Todo lo que te recuerda a ti, me condena al sinsentido. Hace palpable tu ausencia y me ciega.

No hay espacio para esto más que todo lo que eres y todo eso, todo lo que inabarcablemente eres, me levanta la piel y me deja abortada en el camino.

Hablan de ti, de tu decencia, de tu docencia, de tu talla moral e intelectual, de tu insobornable compromiso...y sí. Sí, claro que sí. Pero a mí me faltan muchas piezas de tu rompecabezas emocional, del mapa de tu corazón, de tu recorrido vital. Y así, despiezada, descabezada me rindo ante la evidencia de que nadie más que tú podría aliviar mi duelo, mi egoista dolor. Nadie podrá arropar esta debilidad, calmar esta necesidad. Nadie podrá acariciar mis cicatrices ni curarlas. Nadie que no seas tú. Y ahora eres, por siempre, una enorme cicatriz que me recorre el espinazo y que cuando la tocan, me sacude un latigazo de nombre no inventado que desdibuja cualquier intento de respirar y creer que la vida es posible.

¿Cómo podrás acariciar lo que ya eres y yo no puedo sostener?

Te echo, indecentemente, de menos. Hueco y cicatriz. Carne viva. Pura muerte. En vida. 

Balada de primavera

 Así desde que no estás

Palabras

 Nada me sale al encuentro.

A veces, las palabras de otras.

Las mías, ya no.

Idea Vilariño

"Por muy desengañados que estemos es imposible vivir sin alguna esperanza. Siempre conservamos una, a pesar nuestro, y esa esperanza inconsciente compensa todas las demás, explícitas, que hemos rechazado o agotado".

"Del inconveniente de haber nacido", Emil Cioran

"El misterio de la existencia humana no radica en mantenerse vivo, sino en encontrar algo por lo que vivir"

- F. Dostoiévski

"Por largo tiempo me parecía que la vida estaba a punto de comenzar. La vida de verdad. Pero siempre había algún obstáculo en el camino, algo que resolver primero, hasta que me di cuenta que esos obstáculos eran mi vida".

Eduardo Galeano

"Con demasiada frecuencia, el único escape es dormir".

- Charles Bukowski...

"Si me preguntan qué es el éxito, respondería que viví, amé y respeté y fui respetado por los otros a los que amé y respeté. El éxito de una vida completa es el éxito en las relaciones humanas. Una vida sin amor habrá sido desastrosa".

Tzvetan Todorov

"Yo siempre he sido aparte, me considero una especie de espectador de todo. Me cuesta un gran esfuerzo comprender el mundo que me rodea, y la gente. A veces me siento muy perdida en el mundo. ¡Me pego cada torta! ¡Me han dado cada una! Seguramente por eso soy una persona solitaria."

- Ana María Matute

Despedida de un paisaje, Wislawa Szymborska

No le reprocho a la primavera

que llegue de nuevo.

No me quejo de que cumpla

como todos los años

con sus obligaciones.

Comprendo que mi tristeza

no frenará la hierba.

Si los tallos vacilan

será sólo por el viento.

No me causa dolor

que los sotos de alisos

recuperen su murmullo.

Me doy por enterada

de que, como si vivieras,

la orilla de cierto lago

es tan bella como era.

No le guardo rencor

a la vista por la vista

de una bahía deslumbrante.

Puedo incluso imaginarme

que otros, no nosotros,

estén sentados ahora mismo

sobre el abedul derribado.

Respeto su derecho

a reír, a susurrar

y a quedarse felices en silencio.

Supongo incluso

que los une el amor

y que él la abraza a ella

con brazos llenos de vida.

Algo nuevo, como un trino,

comienza a gorgotear entre los juncos.

Sinceramente les deseo

que lo escuchen.

No exijo ningún cambio

de las olas a la orilla,

ligeras o perezosas,

pero nunca obedientes.

Nada le pido

a las aguas junto al bosque,

a veces esmeralda,

a veces zafiro,

a veces negras.

Una cosa no acepto.

Volver a ese lugar.

Renuncio al privilegio

de la presencia.

Te he sobrevivido suficiente

como para recordar desde lejos.

«Nacemos solos, vivimos solos, morimos solos. Sólo a través de nuestro amor y amistad podemos crear la ilusión por un momento de que no estamos solos».

Orson Welles [1915–1985]

“Aquel que no consigue ponerse de acuerdo con la vida mientras vive, necesita una de sus manos para apartar un poco la desesperación causada por su destino – lo consigue muy imperfectamente -, pero con la otra puede anotar lo que ve bajo las ruinas, ya que ve otras cosas, y más cosas, que los demás; es un muerto viviente y el verdadero superviviente. Esto, suponiendo que no necesite las dos manos, y más manos que las que tiene, para luchar con la desesperación.”

- Franz Kafka

"Si me preguntas para qué escribo, aparte de para comer, o para vivir, es porque en un momento me di cuenta del poder que tenía la literatura. Cuando era niña llegó a mis manos un libro que hablaba exactamente de lo que me estaba pasando. Yo estaba viviendo con mi abuela, me llevaba muy mal con ella, tenía una relación de mucha opresión, me sentía totalmente oprimida y maltratada y leí por casualidad "La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada" de Gabriel García Márquez, y dije, este señor entiende perfectamente lo que me pasa. ¿Cómo pudo haber escrito el libro sobre lo que estoy sintiendo sin que me conociera?, me preguntaba. Y hay veces que pasa eso, que tú estás viviendo algo y te cae un libro sobre lo que te está pasando. Y ahí se produce una especie de interconexión extraña entre los libros y los lectores, que los surrealistas dirían que es azar objetivo. Pero yo creo que cuando escribo y después publico un libro, me doy cuenta por los comentarios de los lectores, de que eso también pasó con mi libro. Que a alguno de esos lectores también le llegó justo y que eso que yo estaba expresando por necesidad, ellos lo estaba recibiendo como un bálsamo. Es una conexión muy íntima la que se establece entre un texto y un lector. El escritor pone su subjetividad ahí adentro y elige bien las palabras para tratar de ser lo más conciso y claro sobre lo que quiere decir. Y el lector lo recibe así. Leer es un acto de recogimiento como hay pocos en esta sociedad."

- Guadalupe Nettel

«La humanidad se ha convertido ahora en espectáculo de sí misma. Su autoalienación ha alcanzado un grado que le permite vivir su propia destrucción como un goce estético de primer orden».

Walter Benjamin, hace casi un siglo.

“El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo al amor el miedo expulsa; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma”.

- Adoux #Huxley, 1894-1963. Novelista, ensayista, crítico y poeta inglés.

"Vivir es ir perdiendo terreno."

Emil Cioran

"La experiencia me ha demostrado que lo que a mí me parece claro y evidente casi nunca lo es para el resto de mis semejantes. Estoy tan quemado que ahora vacilo mil veces antes de ponerme a justificar o explicar una actitud mía y, casi siempre, termino por encerrarme en mí mismo y no abrir la boca".

“El Túnel”, Ernesto Sabato

Umbrío por la pena, casi bruno..., Miguel Hernández

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena en mi paz y pena en mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y de cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

"Hay veces que un hombre tiene que luchar tanto por la vida que no tiene tiempo de vivirla".

Charles Bukowski

"Hay un dicho que es tan común como falso: el pasado, pasado está, creemos. Pero el pasado no pasa nunca, si hay algo que no pasa es el pasado, el pasado está siempre, somos memoria de nosotros mismos... somos la memoria que tenemos."

José #Saramago

Adam Zagajewski.

"La gente paga por lo que ha hecho y por aquello en lo que se ha convertido. Y lo pagan de manera simple: con la vida que llevan".

Edith Wharton

"Estoy afuera con linternas

buscándome a mí misma."

- Emily Dickinson

Torrijas

 Invalida, doblegada por el dolor, te vuelcas en tus torrijas.

El olor a miel y a pan frito me arrebata hacia una niñez feliz que no existió, pero que queda en mí.

Las torrijas descansan ya en su baño de vino meloso. Las mías quemadas, como me gustan.

En su bandeja me hablan, me zarandean. Me gritan lo que no entiendo y me subleva.

Fecundada de dolor, te revelas en esos gestos. No parar. Ser la que eras en todo lo que hacías antes, fácilmente, y que ahora te cuesta un mundo. Y a mí un dolor insoportable.

El aroma de la miel deshecha me reconcilia con tanta rabia y desencuentro. Deshecho también se puede ser dulce. Tengo que intentarlo. 

Sueños

 Me refugio en mi sueño ligero. El único resorte de vida.

El otro día soñé contigo. Nos abrazamos llorando. Con prisa. Tenías prisa. Te fuiste.

Yo no. Ni tu abrazo tampoco.

Esos abrazos...

Desde aquel día, la pura intemperie.

Te quiero. 

No comprendo la vida sin ti.

Es así.